2
3.
Hách Mẫn ở lại Tây Tạng suốt một tháng.
Trong suốt một tháng đó, tôi phát hiện mình đã mắc bệnh.
Chứng sợ đám đông.
Tôi lén tra cứu trên mạng.
Những triệu chứng liệt kê giống hệt tình trạng tôi đang trải qua, nên tôi tin chắc mình đã mắc bệnh đó.
Thậm chí… tôi còn cảm thấy nhẹ nhõm khi biết mình bệnh thật.
Bởi vì sau khi biết tôi phát bệnh, Hách Mẫn đã rút ngắn hành trình, quay về sớm — dù ban đầu anh ta dự định sẽ ở lại Tây Tạng ba tháng.
Mãi đến sau này, tôi mới biết — tôi không chỉ mắc chứng sợ đám đông.
Tôi còn bị thêm một loại rối loạn tâm lý khác, gọi là rối loạn dạng cơ thể hóa.
Và càng thấy anh ta quan tâm, tôi lại càng vô thức vin vào bệnh tật.
Hy vọng mình bệnh nặng hơn, nặng đến mức khiến anh ta không thể rời mắt.
Bệnh là cái cớ duy nhất lúc ấy, để tôi cảm thấy mình còn một chút giá trị trong mắt anh.
Nhưng tôi đâu biết — điều Hách Mẫn quan tâm chưa từng là tôi.
Cũng không phải là căn bệnh của tôi.
Thứ anh ta thực sự quan tâm…
Là danh tiếng của chính mình.
Anh ta không ngờ — hôm đó, video call từ Tây Tạng lại bị chiếu thẳng lên màn hình lớn, bị toàn bộ khách mời chứng kiến từ đầu tới cuối.
Anh ta cũng không ngờ chuyện lại lan rộng đến mức mất kiểm soát như vậy.
Chỉ sau một đêm, cái tên Hách Mẫn đã trở thành đề tài bàn tán trong mọi group bạn bè.
Ai nhắc đến anh ta cũng chỉ lắc đầu thở dài.
Và vì thế anh cần một “bước ngoặt hình tượng”, một cơ hội để lấy lại mặt mũi.
Cơ hội đó… chính là việc anh ta rình rang tổ chức một “lễ xin lỗi” thật long trọng dành riêng cho tôi.
Toàn bộ nghi thức sẽ được livestream trên vòng bạn bè của anh ta.
Tất cả khách mời từng dự hôn lễ hôm trước đều sẽ được mời lại.
Mọi người đều háo hức ngóng chờ phần hai của “vở kịch đám cưới” — như thể cuộc đời tôi là một bộ phim truyền hình, ai cũng có quyền làm khán giả.
Còn Hách Mẫn thì tỏ vẻ như chẳng biết gì.
Sau bao nhiêu lời ngon tiếng ngọt, cuối cùng anh ta cũng kéo được tôi rời khỏi nhà ba mẹ.
Trên đường đi, tôi căng thẳng đến mức cứ liếc nhìn tất cả những người lạ lướt qua bên cạnh, như thể ai trong số họ cũng có thể bất ngờ rút ra một khẩu súng và bắn tôi ngay tại chỗ.
“Hách Mẫn, rốt cuộc anh định đưa em đi đâu vậy? Em thấy lo lắm… Hay là mình về nhà được không?”
Anh ta kéo tay tôi đi phía trước, chiếm vị trí dẫn đường.
Tôi bước không kịp, phải rảo chân chạy nhỏ mới theo kịp anh.
“Ây da~ Ninh Ninh, anh nói sẽ cho em một bất ngờ mà. Em cứ bình tĩnh đợi đi. Hôm nay trời đẹp như vậy, cứ ru rú trong nhà mãi em không thấy bức bối à?”
Anh ta hoàn toàn không nhận ra nỗi hoảng sợ trong tôi.
Tôi muốn nói với anh — không phải tôi không muốn ra ngoài, mà là tôi không dám.
Từ sau ngày cưới tan hoang đó, tôi bắt đầu sợ người.
Sợ đám đông.
Sợ ánh mắt dò xét, chỉ trỏ.
Sợ mình vô tình làm điều gì đó khiến người khác khó chịu, rồi lại trở thành tâm điểm bàn tán.
Nhưng nhìn thấy vẻ dửng dưng của anh, tôi lại nuốt hết những lời định nói.
Vì nói ra, anh cũng chẳng nghe.
Bỗng nhiên Hách Mẫn bước nhanh hơn, kéo tôi loạng choạng suýt ngã.
“Ta-da-da-daa~~~ Ninh Ninh, nhìn đằng kia kìa!”
Anh ta chỉ về phía trước, cách chừng mười mét.
Tôi nhìn theo — thấy Trịnh Thiên Thư đang ôm một bó hoa cực lớn, đứng giữa đám đông.
Xung quanh bắt đầu tụ lại rất nhiều người, có kẻ xem náo nhiệt, có kẻ cầm máy quay ghi hình.
Rì rào ồn ã.
Náo động không khác gì một buổi diễn trực tiếp.
Hách Mẫn buông tay tôi ra.
Tôi theo bản năng muốn nắm lấy anh ta — như bám víu vào chút an toàn cuối cùng giữa cơn choáng váng.
Nhưng anh ta chẳng hề nhận ra.
Anh quay người, chạy thẳng đến bên cạnh Trịnh Thiên Thư, cúi xuống nhặt lên bó hoa thứ hai đặt sẵn dưới đất.
Sau đó… quay về phía tôi, quỳ một gối, đối diện với ống kính livestream:
“Cô Giang Ninh, chuyện hôm đám cưới là lỗi của anh. Xin em hãy tha thứ cho anh!”
Ngay sau đó, Trịnh Thiên Thư cũng quỳ xuống theo, lặp lại nguyên văn câu nói ấy — chẳng khác gì một tiết mục diễn tập kỹ càng.
Xung quanh vang lên tiếng reo hò cuồng nhiệt:
“Đồng ý đi! Đồng ý đi!”
“Tha thứ cho anh ấy đi!”
“Lấy anh ấy đi! Lấy anh ấy đi…”
Ồn ào quá.
Tôi thấy người trước mắt ngày một nhiều hơn — khuôn mặt chồng lên nhau, mờ mịt, méo mó.
Âm thanh bên tai lúc thì gần sát, lúc thì xa xăm, vỡ vụn.
Từng lời hô hào, cổ vũ… cuối cùng trong đầu tôi chỉ còn đọng lại ba chữ:
“Đi chết đi.”
Ba chữ đó như đè nặng lên lồng ngực, ép tôi đến mức không thở nổi.
“Hách… Mẫn…”
Tôi gọi tên anh ta.
Muốn anh ta cứu tôi.
Nhưng giọng tôi quá nhỏ, mà anh thì quá mải mê diễn cho thiên hạ xem — chẳng hề nghe thấy.
Tôi từ từ khuỵu xuống, ngồi sụp, rồi ngã nghiêng sang một bên…
Cuối cùng — mất ý thức hoàn toàn.
4.
Khi tỉnh lại, người đầu tiên tôi nhìn thấy là bố mẹ mình.
Cả hai ông bà đều thâm quầng mắt, vành mắt đỏ hoe.
Mẹ tôi nói chuyện mà giọng còn nghèn nghẹn vì mũi đã sưng lên vì khóc quá nhiều:
“Con gái ngoan… nghe lời mẹ nhé. Mẹ đã liên hệ được một bác sĩ tâm lý rất giỏi, chúng ta cùng đến gặp bác sĩ được không con?”
Tôi gật đầu.
Tôi biết mình có bệnh.
Là bệnh trong lòng, trong đầu.
Và tôi sẵn sàng hợp tác để chữa lành nó.
Tôi sẽ không bao giờ dùng căn bệnh này để tìm kiếm sự chú ý của Hách Mẫn nữa.
Bởi vì từ lễ cưới, đến cả cái “nghi thức xin lỗi” kia… tôi đã hoàn toàn tỉnh ngộ: Hách Mẫn không phải người dành cho tôi.
Anh ta không quan tâm đến tôi, ít nhất là hiện tại, anh ta không hề quan tâm.
Tôi ngẩng lên, cố nở một nụ cười bình thản:
“Mẹ, con sẽ đi điều trị. À, điện thoại của con đâu rồi? Con muốn nhắn với Hách Mẫn một tiếng… ly hôn thôi. Sau này bố mẹ có thêm một đứa con gái từng ly hôn, ba mẹ có chê bai con không?”
Nước mắt mẹ tôi rơi xuống rào rào, bà nắm chặt tay tôi:
“Làm cha mẹ, sao lại đi chê con ruột của mình chứ?”
Chúng tôi ôm nhau bật khóc, khóc thật lâu, như thể muốn rửa trôi mọi tủi nhục, mọi tổn thương.
Khóc xong, tôi bắt đầu tìm điện thoại.
Nhưng bố mẹ bỗng trở nên ấp úng, ánh mắt tránh né, rõ ràng đang giấu điều gì đó.
“Mẹ ơi, điện thoại con đâu?”
Mẹ tôi thấy không thể giấu được nữa, đành nắm tay tôi, dặn đi dặn lại:
“Con gái, dù có thấy gì… cũng đừng kích động, nghe mẹ nhé…”
Tôi mở điện thoại ra… và bị những tin nhắn ngập đầu nuốt chửng.
Đập ngay vào mắt là một đoạn video bị cắt ghép có chủ đích.
Trong video, tôi bỗng dưng thở gấp giữa đám đông, ôm ngực ngã xuống đất, sau đó cơ thể co giật liên tục.
Tiêu đề của đoạn clip là:
[Bạn tôi đột nhiên ngất xỉu, nghi bị bệnh tâm thần. Có ai quen bác sĩ tâm lý giỏi không?]
Bạn tôi?
Người đăng video đó… thật sự là bạn tôi sao?
Tôi không biết nữa.
Chỉ biết rằng tình trạng của tôi tồi tệ hơn rất nhiều.
Tôi bắt đầu sợ gặp hơn hai người cùng lúc.
Chỉ cần nghĩ đến cái “buổi xin lỗi hoành tráng” hôm đó do Hách Mẫn và Trịnh Thiên Thư dàn dựng, tôi lại có cảm giác muốn chết.
Sau khi xuất viện, tôi nhốt mình trong phòng mỗi ngày.
Rèm cửa phải kéo kín mít, không được lọt một tia nắng.
Nếu có ánh sáng len vào… tôi sẽ thấy hoảng loạn như thể nơi này không còn là chốn an toàn nữa.
Sau khi mọi người biết tôi mắc bệnh tâm lý, cả vòng bạn bè lại đổ dồn sự thương cảm về phía Hách Mẫn.
Họ nói có lẽ vì tôi “không bình thường” nên mới khiến anh ta chọn cách trốn chạy ngay trong ngày cưới.
Họ đã đảo ngược đúng sai.
Tôi biết điều đó.
Nhưng chẳng ai chịu tin.
Còn Hách Mẫn thì sao?
Hình tượng “người đàn ông đáng thương” của anh ta được tẩy trắng thành công, còn nhận về cả rổ đồng cảm.
Tâm trạng anh ta rất tốt, đủ tốt để ghé qua thăm tôi với nụ cười thoải mái trên môi.
Vừa vào nhà, câu đầu tiên là chê trách:
“Phòng em gì mà tối thui à? Cứ nhốt mình như vầy sao khá hơn được?”
Rồi không đợi tôi phản ứng, anh ta sải bước đến bên cửa sổ và vén tung rèm cửa ra.
Ánh sáng tràn vào, rạch thẳng vào vết thương chưa kịp lành trong tôi.
Đáp lại anh ta là tiếng tôi gào lên thất thanh.
“Kéo rèm lại! Đóng lại ngay!!” Tôi hét lên.
Hách Mẫn trừng mắt nhìn tôi như thể không thể tin nổi, vẻ mặt đầy thất vọng.
Cuối cùng, anh ta cũng kéo rèm cửa lại.
“Giang Ninh, quen biết bao nhiêu năm, giờ anh mới biết thì ra em là một người quá đáng và ủy mị đến vậy. Chỉ là anh không đến lễ cưới thôi mà, em cần gì làm quá lên như thế? Chẳng lẽ em có quyền ép anh tham gia lễ cưới, còn anh thì không được phản kháng sao?”
“Chuyện đã qua rồi, sao em còn bày ra cái vẻ đáng thương như vậy? Em đang cố tỏ ra là nạn nhân để được người khác thương hại à?”
Tôi co rúm trong chăn, siết chặt lấy cơ thể mình.
Chỉ khi chắc chắn không còn tia sáng nào lọt vào tôi mới dám nhô đầu ra khỏi chăn, thì thầm:
“Tôi chưa từng ép anh kết hôn.”