2

2.

Chợ đồ cũ phía nam là nơi phức tạp, có đủ loại người.

Lần theo định vị, tôi đến một sạp bán đồ điện tử cũ.

Chủ quán là một người đàn ông trung niên mặt đầy vết sẹo, đang cầm laptop của tôi kiểm tra.

“Chú ơi, máy này là của cháu ạ!” Tôi bước nhanh tới nói thẳng.

Ông ta cảnh giác nhìn tôi:

“Cô bé đừng nói linh tinh. Hàng này tôi mới thu về.”

“Thật sự là của cháu ạ, cháu có bằng chứng.” – Tôi mở album ảnh trên điện thoại, chỉ vào sticker và vết xước đặc trưng trên máy – “Chú nhìn cái hình dán này với vết trầy này đi.”

Ông ta do dự một chút:

“Cô phải chứng minh là của mình thật. Mật khẩu mở máy là gì?”

Tôi đọc một dãy số.

Ông ta gõ vào, máy lập tức mở khóa.

Ông gãi đầu, lẩm bẩm:

“Lạ thật, con bé kia bảo là của nó mà...”

“Cô gái đó trông như thế nào?” Tôi lập tức hỏi tiếp.

“Nhìn giống sinh viên đại học, đeo kính, người gầy gò.” — Người đàn ông mô tả — “Cô ta nói đang cần tiền gấp, bán với giá 2.500.”

Tim tôi chùng xuống — mô tả rõ ràng là Lý Mộng.

Tôi trả cho ông ta 2.500 – may mà tài khoản vẫn còn khoản sinh hoạt phí mẹ vừa chuyển – rồi mang máy tính về.

Trên xe buýt quay về trường, tôi mở máy kiểm tra.

Tất cả tài liệu vẫn còn nguyên, chỉ là trên màn hình desktop xuất hiện thêm một thư mục lạ tên là “Chi phí điều trị”.

Mở ra, bên trong toàn là ảnh chụp hóa đơn viện phí và các khoản vay.

Tấm gần nhất ghi ngày hôm qua, viết: “Chi phí hóa trị lần 3: ¥18.600”.

Cơn giận trong tôi bỗng dưng tan đi một nửa.

Tôi nhớ đến đôi mắt sưng đỏ và giọng nói run rẩy của Lý Mộng — trong đó không chỉ có phẫn nộ, mà là sự tuyệt vọng.

Khi tôi quay lại ký túc thì đã là buổi chiều.

Lý Mộng không có ở đó.

Tôi đặt laptop lên bàn, rồi phát hiện trong thùng rác có một hộp vỏ sạc MacBook.

Tôi lặng lẽ chụp ảnh lại, sau đó đến văn phòng quản lý ký túc xá.

“Thầy ơi, em muốn xem camera giám sát sáng nay ạ.” Tôi nói với thầy trực.

Camera ghi hình rất rõ: lúc 9:17, Lý Mộng ôm một chiếc laptop bạc rời khỏi ký túc trong dáng vẻ vội vàng.

Tôi sao đoạn video về điện thoại nhưng chưa vội làm gì.

Tối 7 giờ, Lý Mộng quay về phòng.

Cả ba chúng tôi đều ở đó, bầu không khí nặng nề đến mức tưởng chừng có thể nhỏ từng giọt.

Khi ánh mắt cô ấy dừng lại ở chiếc máy tính quen thuộc trên bàn tôi, sắc mặt lập tức trắng bệch.

“Lý Mộng,” – Tôi mở lời – “tại sao máy tính của tôi lại xuất hiện ở chợ đồ cũ?”

Trương Đình và Trần Nhã nín thở chờ đợi cơn bùng nổ.

Môi Lý Mộng run rẩy:

“Tôi... tôi làm sao biết được?”

“Camera quay được cảnh cậu mang nó ra khỏi ký túc.” – Tôi giữ giọng bình tĩnh, đưa màn hình điện thoại về phía cô ấy – “Cả vỏ hộp sạc trong thùng rác nữa.”

Cô ấy như bị sét đánh, đứng sững tại chỗ, sắc mặt nhợt nhạt, mặt cắt không còn giọt máu.

Trong phòng im phăng phắc, chỉ còn tiếng lá cây xào xạc ngoài cửa sổ.

“Là tôi lấy thì sao?” – Lý Mộng đột ngột hét lên – “Người giàu như mấy người mất một cái máy tính thì đã sao? Mẹ tôi sắp chết rồi!”

Trương Đình hít một hơi lạnh, Trần Nhã cau mày:

“Vậy nên cậu được phép ăn trộm à?”

“Tôi không trộm! Tôi chỉ mượn thôi!” – Nước mắt cô ấy trào ra – “Đợi mẹ tôi khỏe lại, tôi sẽ đi làm và trả lại tiền!”

“Mượn à?” – Tôi không tin nổi – “Cậu có hỏi tôi chưa?”

“Nếu hỏi, cậu sẽ cho mượn chắc?” – Lý Mộng bật cười cay đắng – “‘Ôi chiếc máy này đắt lắm đó’, ‘là quà sinh nhật bố tặng’ – loại người như cậu, tôi gặp nhiều rồi!”

Tôi đứng dậy, nhìn thẳng vào mắt cô ấy:

“Nhưng cậu chưa từng hỏi, sao biết tôi sẽ từ chối?”

Câu nói khiến Lý Mộng nghẹn họng, nước mắt không ngừng chảy:

“Tôi... tôi thật sự hết cách rồi... Bệnh viện nói nếu không đóng tiền sẽ ngưng điều trị...”

Cả phòng rơi vào im lặng.

Trần Nhã đột nhiên lên tiếng:

“Lẽ ra cậu nên nói thẳng. Bọn tớ có thể cùng nhau gây quỹ giúp.”

“Gây quỹ?” – Giọng Lý Mộng tràn đầy châm biếm – “Mấy người ăn một bữa mất vài trăm, hiểu thế nào là 18 vạn tệ viện phí không?”

Tôi nhớ đến thư mục “Chi phí điều trị” trong máy, nhẹ giọng hỏi:

“Cậu còn thiếu bao nhiêu?”

Lý Mộng sững người, rồi lập tức cảnh giác:

“Cậu hỏi làm gì? Thương hại tôi à?”

“Tôi chỉ hỏi thôi.” Tôi kiên trì.

“Mười tám nghìn.” – Cô ấy nghiến răng – “Với cậu, chắc chỉ bằng giá một cái túi xách chứ gì?”

Tôi không trả lời.

Tôi đúng là không mua nổi cái túi mười tám nghìn tệ, nhưng tôi hiểu với gia đình Lý Mộng, số tiền ấy có thể là sinh mạng.

Đêm đó, không khí trong phòng ngột ngạt hơn bao giờ hết.

Lý Mộng sớm đã kéo rèm giường lại, nhưng tôi vẫn nghe thấy tiếng cô ấy nức nở.

Đến hai giờ sáng, tôi bị một âm thanh nhỏ đánh thức.

Thấy Lý Mộng lặng lẽ xuống giường, cầm điện thoại đi vào nhà vệ sinh.

Không hiểu sao, tôi rón rén đi theo.

Cửa không khép hẳn, qua khe hở, tôi thấy cô ấy ngồi trên sàn, ánh sáng từ màn hình điện thoại chiếu lên gương mặt đẫm nước mắt.

“Mẹ à, mẹ đừng lo tiền bạc nữa...” – Giọng cô ấy dịu dàng đến khó tin – “Hôm nay con phỏng vấn làm gia sư rồi, lương cao lắm... 150 tệ một giờ đó... Tuần sau là có tiền rồi...”

Ở đầu dây bên kia, giọng người mẹ yếu ớt vang lên:

“Mộng Mộng à, mẹ không muốn chữa nữa... Mẹ không muốn làm gánh nặng cho con...”

“Không được!” – Lý Mộng bỗng nhiên kích động – “Bác sĩ nói đợt hóa trị này có hiệu quả! Mẹ nhất định phải cố lên!”

“Nhưng tiền...”

“Con sẽ nghĩ cách mà!” – Lý Mộng lau nước mắt – “Con... con đã bán máy tính của bạn... nhưng bạn ấy lấy lại rồi... Mẹ, con có phải rất xấu xa không?”

Ở bên kia đầu dây im lặng một lúc rồi nhẹ nhàng nói:

“Dù có khó khăn đến đâu, cũng không được làm việc sai trái con ạ...”

“Con biết con sai rồi...” – Lý Mộng gục mặt vào đầu gối – “Chỉ là... con sợ quá...”

Tôi lặng lẽ quay về giường, tim đập thình thịch.

Tôi cầm điện thoại, tra số điện thoại của bệnh viện ung bướu ở quê Lý Mộng rồi ghi lại.

Sáng hôm sau, Lý Mộng lại biến mất.

Khi trong phòng chỉ còn mình tôi, tôi nhấn gọi tới số bệnh viện đó.

“Chào chị, em muốn hỏi về tình hình điều trị của bệnh nhân giường 23.” Tôi đọc rõ số giường mà nghe được trong cuộc gọi của Lý Mộng.

“Ý em là cô Lý Thục Hoa đúng không?” Y tá xác nhận.

“Vâng ạ, em là bạn học của con gái bác ấy.” – Tôi nói dối một chút – “Em muốn hỏi về chi phí điều trị của bác gái.”

Y tá thở dài:

“Tình trạng của cô Lý không mấy khả quan, cần sớm thực hiện đợt hóa trị thứ ba, chi phí khoảng 18.000 tệ. Con gái cô ấy hiện vẫn còn nợ một phần của hai lần hóa trị trước…”

Cúp máy, tôi ngồi thẫn thờ bên giường.

Mở ứng dụng ngân hàng, tôi nhìn vào số dư: ngoài 3.000 tệ sinh hoạt phí mẹ vừa chuyển, còn có khoản tiền lì xì tôi để dành từ nhiều năm trước — tổng cộng vừa hơn hai vạn.

Khi tôi còn đang phân vân, Trần Nhã đẩy cửa bước vào:

“Làm gì mà ngồi đơ ra thế?”

Tôi ngập ngừng một lúc rồi kể cho cô ấy nghe chuyện của Lý Mộng.

Nghe xong, Trần Nhã nhướng mày:

“Thế là cậu định làm thánh nữ hả? Trả viện phí cho mẹ cô ta luôn?”

“Tớ không cao cả đến vậy.” – Tôi lắc đầu – “Nhưng tớ nghĩ… có thể giúp cô ấy tìm một công việc lương cao?”

Trần Nhã suy nghĩ một chút:

“Anh họ tớ đang tuyển trợ lý quản lý cho quán trà sữa, lương tháng năm nghìn, bao ăn. Nhưng phải làm toàn thời gian, có thể ảnh hưởng đến việc học.”

“Năm nghìn?” – Tôi tròn mắt – “Cao vậy sao?”

“Tại quán ở khu đại học, mở tới hai giờ sáng, bình thường không ai trụ nổi.” – Trần Nhã nhún vai – “Nhưng với người đang túng tiền thì có vẻ ổn đấy.”

Tôi lập tức nhắn tin cho Lý Mộng:

“Có một công việc làm thêm, lương tháng năm nghìn, cậu có hứng thú không?”

Tin nhắn báo “Đã đọc” nhưng không có hồi âm.

Buổi chiều đi học, tôi cố tình ngồi cạnh cô ấy.

Lý Mộng như bị điện giật, né sang bên cạnh, nhưng chỗ ngồi đã chật kín, cô ấy không thể tránh xa hơn.

“Việc làm thêm đó là thật đấy.” – Tôi nói nhỏ – “Quán của anh họ Trần Nhã, tuy hơi vất nhưng lương cao.”

Lý Mộng chăm chăm nhìn vào sách:

“Tại sao lại giúp tôi?”

“Vì…” – Tôi cân nhắc từ ngữ – “chúng ta là bạn học.”

Cô ấy bật cười lạnh lẽo, không nói gì nữa.

Nhưng khi tan học, cô đưa cho tôi một mảnh giấy: “Cho tôi thông tin liên hệ.”

Cuối tuần, Lý Mộng đi phỏng vấn ở quán trà sữa.

Tối về phòng, sắc mặt cô ấy u ám bất thường.

“Không được nhận à?” – Tôi hỏi.

Cô ấy lắc đầu, giọng khàn đặc:

“Được rồi… nhưng mẹ tôi trở nặng, phải phẫu thuật gấp… tôi phải về quê ngay.”

Cô bắt đầu thu dọn đồ đạc, động tác máy móc như cái bóng.

Tôi nhìn cô ấy nhét mấy bộ đồ và sách vở vào balo, bất giác nói:

“Chờ chút.”

Tôi bật máy tính, nhanh chóng thao tác vài bước:

“Tớ chuyển cho cậu 18.000 rồi. Chắc đủ cho đợt điều trị này.”

Lý Mộng ngẩng phắt lên, nhìn tôi như thấy quái vật:

“Cậu… gì cơ?”

“Coi như tớ cho cậu vay.” – Tôi cố tỏ ra bình thản – “Sau này nhớ trả, lãi tính theo ngân hàng.”

Môi cô ấy run lên, nước mắt rơi lã chã:

“Tôi… tôi đã ăn trộm máy tính của cậu… tôi…”

“Vì mẹ cậu cần cậu.” – Tôi nhẹ giọng – “Và… chúng ta từng là bạn.”

Lý Mộng không chịu nổi nữa, quỳ sụp xuống đất, bật khóc nức nở.

Trương Đình và Trần Nhã mở cửa bước vào, đứng chết lặng khi thấy cảnh đó.

Tôi chỉ khẽ lắc đầu với họ, rồi nhẹ nhàng khép cửa lại.